El viento, ¿hasta qué lugar,
en que llano desatará su cabellera?
El viajero, siempre en el andar,
como loco, impotente ante su sino,
¿qué territorio, qué camino
suyo será si nunca, nunca,
termina su vagar?

Quizá negra su cortina se le forme
en las ásperas ciudades, en el río,
pero al llegar al sencillo caserío
sus cabellos contienen inquieto vegetal.
Muy terrible el trabajo impuesto es,
marcado con espinos y magnolias.
El viento, el turbio compañero,
jamás, jamás detiene su volar...

¡Ay! Verdes campos, estériles montañas.
¡Ay! Frías praderas, tiernos matorrales.
Y no puede estancar su trajinar,
pues está encadenado, condenado,
a no vivir en ningún lugar.

¡Dejadle por sólo una vez
de alguna tierra ser galeote,
para que discierna la belleza
de la tierna mozuela de las crenchas
o la insipiente cadencia del mar!

El cierzo, ¿porqué en lugar alguno no
su eterno paso de profeta puede estancar;
porqué ante el grillete del vasto movimiento
sus brazos eternamente han de estar?

¡Imploro que liberen sus extremos,
que yerre por donde su decisión le dé,
pues de lo contrario, Dios de las alturas,
la metáfora del viento ha de ser:
esclavo del movimiento y de la sed!

Viajé al pueblo de las mujeres enlutadas conducido por los cuatro malévolos jinetes del Apocalipsis... Turbia era la noche: aullidos de perro, quejidos de bruja, beatos aquelarres de monjas puritanas y sofistas, hoguera del Santo Oficio, quema de libros malditos... Al llegar, el tañido de las viejas campanas me condujo por entre las hierbas muertas, luego por pálidas calles de dispersas farolas, hasta que desemboqué en el filo del río. Me lancé apresurado creyendo que el agua salvaría el golpe, pero no fue así. A la mañana siguiente toqué mi cabeza y sentí la sangre escurrir por mis cabellos. Tenía las ropas roídas por asquerosos negros gusanos, y las ratas cafés se anidaban en mi corroído vientre.
Simplemente un paisaje patético: una mano rota, el cabello hirsuto, las nalgas desgarradas por la fricción de las ramas y las rocas.
Un paso, otro paso, una caída, un escupitajo, mi mano en la cabeza, el cuello flexionado hacia la izquierda cruelmente.
Luego fueron los regaños temerosos los que me despertaron del sueño. Mi madre, vestida de negro ajuar de novia, decía: << ¡Deliras igual que los energúmenos! ¡No hay ya mujeres enlutadas, ni pueblo seco y devastado por los prejuicios; todo es peor que eso!>>. Pero mi espíritu y mi alma estaban desmayados, no entendía el sentido de la frase. Las palabras me sonaban a ronquidos tenebrosos. Un calor insoportable me entró por los ojos, me cegó.
Repentinamente una luz se formó detrás de la palidez de las farolas: ufana de alumbrar con tan quedo fulgor, se transformó en un sendero de pobres, miles de rapaces y gamberros vagabundos vomitando sartas de blasfemias y canciones. De entre todos uno cautivaba con su voz áspera, con su traje de poeta parnasiano. “Es necesario humillarse y caer a los pies del delincuente, debemos de adorarle como a suprema deidad. Es justo que caigamos, pues de allí parte el principio de estar parados de nuevo. Y no es que las arenas de las playas se transformen en verso o hermosas coplas de bardos teutones, sino que deben rodar por los paisajes de la luna y el sol, mas es justo y necesario que un aroma fresco habite hasta en el corazón más embrujado con los bálsamos del viento”.
Partió el silencio la voz de los parásitos. Me escondí en mi cueva de quimera. Me mordían los poetas con sus frases celebres. Rimbaud me marcó en el pecho, con un plectro de plata, “Mi superioridad consiste en que no tengo corazón”, luego corrió presuroso al lado de Verlaine.
Transitando en la madrugada, con rotos vestidos, las casaderas, detrás de ellas las madres y los novios.
Una hoguera en los ojos, una marejada de plancton atraída en mitad de labios...
¡No, no puede ser posible que ígneos látigos marquen mi dorso!¡Qué he hecho para merecer semejante castigo!¡Oh, piedad, piedad y clemencia; lanzo flores al viento, me extasío en las obras de teatro! ¿Crees que es justo mi destino, Santa Rosa de Lima?

–Ya lo sabes, cuando desfallezcas sin mis brazos, sin tus luces, puedes encontrarme en el pueblo donde la muerte ronda... en el pueblo de las mujeres enlutadas...

***
Mis gamberros poetas me reclaman, y este dolor en la cabeza no es esclarecedor, sólo es el péndulo ideológico que de izquierda a derecha, en infinito movimiento, deposita sus huevecillos insolentes. Me dicen tres viejas tiritantes que la oportunidad de viajar por senderos de martillantes colores está dispuesta frente a mí. Pero enfrente, hacía el futuro, todo es negro y turbio, cual río desbocado. Simples despojos y excrementos alrededor. Todo es confuso ¿Son reales los poetas o son pusilánimes actores de tragedia? El futuro está esperándome, tiene garras de rosa, su palabra es bella, su cuerpo como un universo de algodón; y lo acepto, y le grito, y le arrojo ópalos y sangre. Me uno a su terso brazo y me conduce por el sendero de colores, pero mis poetas afilan las garras para zanjarme el pecho de una estocada, profieren mil mal

Dicen que lo mejor para la mente es escribir las experiencias diarias que la embargan, y, sin embargo, no lo creo de esa manera... Sucede un dìa extraño, dime tù su fecha, en el cual el desarraigo que sientes del mundo es mucho mayor que el experimentado en todas las etapas de tus vivencias... Alli es cuando no existe metodo o esperanza que pueda repatriarte a la "razòn" y la "estabilidad emocional". Al tratar de escribir te vas sumergiendo mas a ese sentimiento... Y ni cuchillas o rezos funcional para tal objetivo...
Vale...