Bebo

Juan Frajoza <zardox_rimbaud>

	El viento	798 días hace
	El viento, ¿hasta qué lugar, en que llano desatará su cabellera? El viajero, siempre en el andar, como loco, impotente ante su sino, ¿qué territorio, qué camino suyo será si nunca, nunca, termina su vagar? Quizá negra su cortina se le forme en las ásperas ciudades, en el río, pero al llegar al sencillo caserío sus cabellos contienen inquieto vegetal. Muy terrible el trabajo impuesto es, marcado con espinos y magnolias. El viento, el turbio compañero, jamás, jamás detiene su volar... ¡Ay! Verdes campos, estériles montañas. ¡Ay! Frías praderas, tiernos matorrales. Y no puede estancar su trajinar, pues está encadenado, condenado, a no vivir en ningún lugar. ¡Dejadle por sólo una vez de alguna tierra ser galeote, para que discierna la belleza de la tierna mozuela de las crenchas o la insipiente cadencia del mar! El cierzo, ¿porqué en lugar alguno no su eterno paso de profeta puede estancar; porqué ante el grillete del vasto movimiento sus brazos eternamente han de estar? ¡Imploro que liberen sus extremos, que yerre por donde su decisión le dé, pues de lo contrario, Dios de las alturas, la metáfora del viento ha de ser: esclavo del movimiento y de la sed!
	escrito por Juan Frajoza